25 de diciembre de 2010

22 de diciembre de 2010

UNO


El uno. ¡qué número tan importante! ¡Un “peaso” número! Sí señor. ¿Qué haríamos sin él? ¿Cómo pediríamos más tiempo?, ¿DOS momentos por favor?

 ¿Os habéis parado a pensar en la cantidad de cosas que dejaríamos de hacer o de tener sin él. No podríamos pedir ni UN miserable favor y lo que es peor nadie nos debería UNA.
 Todo pasaría lentamente, nunca en UN santiamén. En los podium no habrían primeros, nadie podría ser el número UNO. Las listas de éxitos no tendrían sentido. Los 40 principales se quedarían sin su famoso del 40 al 1. Porque estamos de acuerdo que no suena igual del 40 al 2, por mucha entonación y gracia que se le ponga al tema.


Nos tendríamos que resignar a ser siempre un segundo plato. ¡Qué mal rollo! El país estaría lleno de astados.


Adiós a los ofertones 2 X UNO: ¿llévese 3 y pague 2? Pobres directores de marketing.


Estamos de acuerdo que la desaparición del UNO sería un caos total. Afectaría a todos los ámbitos: FAMILIA, imagínense ¡Madre sólo hay dos? o a la política (¿cómo decirlo?) más unitaria ¿?


Adiós a las religiones monoteístas, a los matrimonios. Bueno, a los matrimonios, no. Al matrimonio en singular. Demos la bienvenida a la poligamia y a la infidelidad. (Visto así, más de uno firmaría por la aniquilación de tan ilustre número, ¿no?).


En fin. Después de esto sólo me queda pedir UN brindis y UN hurra por el UNO.


PD: Ha sido UN placer compartir UN minuto (o dos) contigo.


Escrito en abril del 2007

EL GRAN BURXADOR


Burxar
1 1 v. tr. [LC] Punxar amb la burxa i, per extensió, amb qualsevol instrument o arma de punxa.
1 2 v. tr. [LC] Remenar (el foc) amb la burxa.
2 1 tr. [LC] Incitar (algú) a descobrir, a revelar, quelcom.
2 2 tr. [LC] Agullonar, atiar.
2 3 [LC] burxar l’orella a algú Instigar-lo a fer una acció contra algú altre.

Alguns han vist "El gran Lebowski", gran pel·lícula de Joel Coen però no tothom pot dir que coneix al gran burxador.
Jo, sí.
Tot va començar una calorosa nit de juny. Crec que era dissabte per no n’estic segura. Havia quedat per sopar al Restaurant de la porta vermella i res em feia pensar que en aquella xafogosa nit de primavera (tot i que pel clima podríem dir que era 100% estiu) coneixeria aquest curiós personatge.
A la taula es barrejaven els plats de les postres, els gots dels cafès i els tovallons de paper. Un d’ells guixat amb un mapa fruit d’alguna conversa. Era el moment de desembutxacar els €. Jo estava asseguda d’esquena a la porta. “Hola” Vaig sentir unes passes que s’aproximaven cap a la nostra taula. Les persones que estaven de cara a la porta saludaven els nouvinguts. Em vaig girar just en el moment en que la seva mirada després de fer l’escrutini de la resta de gent començava a analitzar-me. Vaig mig somriure mentre les meves parpelles es tancaven intentat ocultar la meva perplexitat. “Hola”.
“Ei, on podem anar ara?” Aquella pregunta va ser com un petit pessic, un viatge de tornada a la realitat. Era el moment de fugir d’ell. Em vaig obrir pas en mig de la rotllana que s’havia creat, com si fos la guia d’un grup de turistes japonesos, “Seguiu-me, conec un lloc que us agradarà”. Ell es va quedar enrere però el seu perfum seguia amb mi, neguitejant-me.
Vam arribar al bar de la geganta sevillana i, com sempre, estava ple. Miraculosament, 7 o 8 persones es van aixecar de cop i van començar a desfilar davant nostre com una gran onada que ens separava del preuat tresor: una taula amb bancs i tamborets. Tots miraven aquell lloc com si pel fet de fixar els ulls en aquell indret ens convertís en dignes ocupadors.
Preparats, llestos, ja! Tothom va córrer, com si fos el joc de les cadires, per ocupar un bon lloc. Vaig badar un segon i al meu costat es va seure el GB (Gran Burxador).
Escrito en mayo -junio 2006

::::: A les fosques :::::



Tens fred als peus, la humitat penetra dins els teus ossos, no et notes ni el nas ni les mans.
Camines a les fosques palpant la fredor de la roca.
Tens por.
Has perdut la noció del temps.
No saps si és de dia o de nit.
No recordes res.
No tens passat i el futur és incert.
Silenci.
Només escoltes el degoteig monòton de l'aigua.
Estàs assedegat.
T'hi apropes, acariciant el terra amb els teus peus, intentant no ensopegar amb res.
Allargues la ma i notes com regalima entre els teus dits.
Et sents bé.
Ajuntes i arqueges els dits en forma de vas i apropes els teus llavis ansiós.
mmmmmm!
Què és aquest so?
D'on ve?
La llum t'encega.
I descobreixes que el teu cos està en horitzontal.
Són les 7, és hora de llevar-se.

Escrito el 11 de noviembre de 2007

PERDER EL AVIÓN



Definitivamente, hay algo peor que perder un avión, que te pierdan la maleta y todo su contenido. Y es que, sin darnos cuenta, establecemos estrechas relaciones con los objetos/ropa, y una “simple” camiseta negra adquiere una serie de matices y significados insospechados que sólo uno/a sabe: “la que llevaba el día que conocí a X”, “la que me puse cuando aprobé ( a rellenar a gusto del lector)”, etc. Vamos, que intimamos con ellas/ellos: las queremos, las odiamos, las mitificamos… “Es la camiseta de salir, con la que siempre pillo”.


Total, a lo que iba, que perder la maleta es un peñazo. No tanto por el valor económico sino por 
el cúmulo de experiencias que van en ella. Y lo peor es empezar a pensar por donde estará, en qué 
país del mundo, en qué parte del aeropuerto… Y si meditas mucho el tema empiezas con la paranoia:
 ¿Y si alguien se la ha llevado a casa y se ha puesto tu camiseta de la suerte?, ¿Y si quién ha cogido la 
maleta es un psicópata perseguido por la policía que descubre donde vives y te mata? (ésta todo el 
mundo la piensa), y si…y si….
Entonces, cuando estas a punto de cambiar de identidad y fugarte del país, por si las moscas, 
recibes esa esperada llamada. Tu maleta se lo ha pensado mejor y ha vuelto a casa.

Escrito el 19 de septiembre de 2007